PÁJAROS DE INVIERNO

Clavaré veletas

para que no las mueva el viento

y  el humo de la chimenea

será el camino de los pájaros de invierno

perdidos en el tráfico de vuelos  iniciales.

Esas aves son memoria

en las hojas de mis  vacaciones invernales.

Arribarán con cantos que olvidé

cuando sueño junto a ti

A los pájaros les gusta el blanco de sus plumas

y el vértigo perfecto de su trazo.

Y sus  huevos 

con su curva de embarazo empollarán un arcoíris.

El granizo

es baqueta en la membrana del tambor de cada techo.

La sonrisa  del verano de mis hijos 

será  parida en un rayo luminoso

fugitivo y frío

y en la barriga negra de las nubes

clavaré la veleta como quilla.

Se me queda la luz prendida en el espejo 

por eso se me escapan las palabras antes de su entierro

cuando te apareces de improviso dando saltos de contenta

porque hablo sin temor  

y desprovisto de dolientes atenuantes

cuando clavo la veleta en mi memoria.

Es que es mucho

el granizo con la nieve galopando mis tristezas

por la ausencia

por el sótano que sale de mis ojos

por  el interrogante de mis muertos, 

clavo la veleta muy precisa medio a medio.

La granizada me golpea hasta la muerte de mi infancia

y me aturde torrencial

puntual

exacta. 

Con vocales 

me atolondra la insoportable médula sin nombre

y me asfixia ese redoble si no clavo la veleta 
de aquí a noviembre,  antes del regreso.

Hay mucha metafísica nevando
en la levedad del miedo centenario al recordarte.

Miro los demonios por las llamas de la chimenea
mientras sube acelerado el humo de sus almas
y la veleta gira como loca en la tormenta.

Ya sé lo que haré en este invierno;

clavaré veletas
para que no las mueva nunca el viento.

POEMA EN EL ROPERO

Invíteme a dibujar las curvas que deseo. 

A dibujar ciudades y autopistas

en sus tejidos y sus nudos 
invíteme al revés del universo;

Ofrézcame el portal de sus zancadas y derrítame,

a ver si me perturba
el pensamiento submarino
de la profunda golondrina sumergida 
en la nube musculosa de sus pasos

Mis fantasías 

acállelas con sus correos

a cada paso, en el braceo y al año nuevo
Murmúrelas apenas por escrito. 
Usted sabe mi nombre y conoce mi dictado.

Sírvame la copa más profunda y mídame el tamaño 
de la sed que yo a usted le tengo.

Incíteme y celébreme hasta el goteo

la cantinela de profeta  que le explico 

Provóqueme la noche que le tengo prometida.
La misma de la boda primeriza 
que tiene serpentinas y semillas

líquenes y el perfume de mis plumas.

Atáqueme  de espaldas

y disimúleme en los sueños, 

Perviértame con golpes de almohadones  

la certeza de este amor eterno que padezco.

Adúleme con la apretada ropa de sus curvas,
y su tatuaje que perturba 
mi ponzoña en la mordida

Revéleme princesa

el sonoro timbre de sus dientes,

Enrúlese los moños y su cola de caballo

bautíceme con la  miel de sus deseos

que estoy para servirle así torcido y todo.

Mastíqueme despacio, 

por el tiempo en espiral y mójese los labios

antes de subir al corcel del carrusel.

Y aféiteme las ganas de quererla en el espacio

Y si no cree en la plegaria ni el apetito de mi rezo
recomiéndeme con otras 

las ganas que se pierde

y júreme que le sobra este vicio exuberante

o béseme con su navaja de improperios.

Y apláudame sobradamente la candidez 
por mi descarado atrevimiento.

Siempre suyo y cuando quiera.

PATRICIA

Vino blanco del valle con sus trigos

y su resplandor dorado
es Patricia marital y adobe
en los muros de la iglesia
azotando sus cabellos rubios
al vigor de los membrillos.

Y sus pechos casi nuevos
son la fracción del pan temprano
o la torta rutilante de los higos.

Sus rayos luminosos me fragmentan
como el oro de monedas
en las manos huecas de un mendigo.

Detona su franca risotada
que devoro en pleno Enero
cuando escapa saltarina
y evasiva
o
imposible
como siempre.

Y regresa
a mirar lo que me rompe adentro.

¿ POR QUÉ ESCRIBO ?

En el año 2006 encontré “La Página de los Cuentos". Allí hice muy buenos críticos con mis escritos; lectores y enemigos.  Antes de participar en dicha página,  escribía experimentalmente, exploraba, jugaba. Nadie padecía mis escritos. Pero al ingresar a formar parte de esa comunidad las cosas cambiaron, alguien se tomaba en serio lo que yo hacía y me pregunté:  ¿Por qué escribo? 

Para entender, para vivir más allá de mí, para ser lo que no soy, para que nada de esto se vuelva a repetir. 

También para repetir mis felicidades de infancia y sus miedos. Para volver a inventar historias revolucionarias y perversas. Para sellar la memoria. Para sanarme de no sé qué. Para olvidar; definitivamente para olvidar. Para odiar sin daño. Para mirar con ojos de papel porque escribir es saber mirar. Para intentar escribir mejor. Para trabajar. Para precisar la realidad. Para mentir y falsear sin pecar. Para vivir la libertad. Todo eso y al mismo tiempo. Para inventarme y porque no queda otra salida 

Me gustaría decir que escribo “para sobrevivir a la muerte”… “deambular por el laberinto humano”… o para "expresar el ser, el Dios, en la claridad del ser-ahí del Otro", pero no sé por qué escribo, nunca se me ocurriría pensar en ese tipo de transcendencia. Me interesa mucho más entender para qué escribo. 

Tal vez por contorsionista escribo, porque lo necesito, porque adoro las sorpresas, porque no quiero ser infeliz y padezco un tremendo narcisismo. 

Porque de pronto las cosas en las que creía ya no valen y mis escritos siguen siendo ciertos aunque avergüencen. 

Porque no estoy muriendo. Por dármelas de descubridor. Porque la felicidad está en las palabras y necesito urgentemente repetirlas, retorcerlas, rejuvenecerlas;  incluso fingirlas.

Porque no sé bailar. Porque todas las cosas tienen infinitos significados. Porque leo. Porque necesito nombrar algunas cosas de nuevo, nombrar a alguien que ya olvidé,  por exceso de lectura. Porque la sigo amando. Porque la deje ir. Porque lo hice. Porque es barato este delirio. Porque necesito contarme cuentos y significar visiones. Porque ordena. Porque si escribo, no hago las tareas, entonces escribo por flojera en vivir la vida.

Escribo por crear objetos de arte cuya materia es el lenguaje, porque se libera una pasión que comunica, Es cierto que comunico de mis experiencias personales pero el motivo no es el comunicar, sino el liberarme de no sé qué.  

Porque alguien me espera. Porque solo me perdonan lo que escribo. Porque alguien me espera en ese vendaval de esdrújulas barrocas. Porque un texto me contaminó. Porque no entiendo. Porque también requiero una cama de laureles, las ínfulas de divo y mi levitación periódica con su aureola de santidad edénica. 

Porque me gusta ver caer la nieve y que no haga ruido. Porque no quiero hacer nada más y no soporto que me digan lo que tengo que hacer. Porque transpiro. Porque me gusta mentir. Porque me gusta teclear. Porque de ese acto no ocurrirán batallas con su número de muertes. 

Eso sí; me gusta corregir más que escribir y para que ello ocurra, primero debo escribir. Porque se acaba el tiempo. Porque me permite estar absolutamente solo, sin nadie a quien escuchar, sin nadie a quien salvar. Por sin sentido y sin razón. Por ti y por mí.

Todo esto y más, ha sido escrito y pensado por otros y mejores, por nadie y por todos, por lo tanto no escribo para ser original si no para testimoniar lo que leí, lo que escuché, lo que alguien sopló a mi corazón, lo que no olvidé y dolió. Para llenar silencios o liberar el ruido que no permite silenciar mi mente.

Para conversar con otros textos porque en la cabeza me explota el torbellino de palabras, porque me gustan hacer amigos y rabiar a los enemigos.

Porque nadie es el mismo después del texto. Porque se es mejor persona para los Otros; incluyendo al que fui, lo cual reduce las sombras que proyecto.

Tal vez escribo para salvarme de no sé qué, ni para qué.

Porque al fin encontré una palabra que tal vez lo explique;                                             ESCRIVIVIR.

Sigo sin saber por qué escribo pero sé que importa a otros.

LES PROPONGO, POR AUGUSTO ALVARADO CÁRDENAS

Fallecido el 11 de Enero de 2006 en Buenos Aires, Argentina.

Veo que el foro se ha llenado de Pitágoras, acólitos y estoicos
Veo un carnaval con demonios rojos y fruteros
pregonando idioteces en la Misa y en el atrio.
El color de cuna me lo dieron con los óleos 

y lo mantengo desde que fui al primer sepelio. 

Nunca me avergüenzo de mi santa indignación de cura
Ver tanto apátrida quebrado ha sido más que suficiente.
Como héroe saltando al abordaje o poeta acongojado
bramo a ustedes, carnaval de prepotentes.

Veo con mi bola de cristal que son pocos 

los que saben llorar con lágrimas inmensas y sin mocos. 

Al natalino y muy difunto Augusto 

que nunca tuvo miedo de saludar a sus verdugos 

hay que recordarlo con orgullo. Serenamente.

Déjenme decirles que el difunto Augusto, hijo de Alvarado
también era hijo de sí mismo y de la patria Patagonia,
Esa patria sin fronteras en la que no caben las trincheras
pues nos unen, calafates y esqueletos de ballenas.

y también la ausencia del exilio y el suelo que lo espera.

Era hijo puro de la pampa, del témpano y del viento.
Me niego a recordar su nombre con la rabia.
aunque más de alguno me recuerde 

que a mí no me concierne.

Recordaré su caminata al hospital a parlotear con enfermeras
para mirar feliz a todas las doncellas.
Cómo rugían, bramaban y tosían 
cuando Augusto les cantaba el treinta y tres.

Y él ni se movió del escritorio para observar esas enaguas

Recordaré al reportero de la pampa
esperando a que el viento amaine
afilando su cuchillo junto al vino
con el mapa exacto del Tesoro de Cambiaso:
la mejor botillería de la patria.

Por ello brindo en bota, con el truco y la bufanda.
Y tal como se estila, con mi boina Alosegui de Tolosa
Que me disculpen los que beben chicha en cacho:
aquí bebemos vino con el calor de la amistad.
Los patagones cuando estamos sobrios
le cantamos a la pampa por unanimidad.

Algún pálido con vocación de atleta mencionará
la historia que contó del inolvidable Cloroformo.
Ese intérprete de payas que se creía Juan Tenorio
y que perdió el campeonato por pegar a la maleta
con el misterioso golpe, llamado el gualetazo.

Allí estará Augusto Alvarado Cárdenas
en el perímetro divino de todo el cuadrilátero 
recién bañado y cantando a todo pecho
la canción terrible y nacional de los infiernos.

Estará haciendo lo que siempre hizo:
concertando la vida de los ángeles,
mateando un cacho con los querubines,
y firmando un pliego de petición celeste.

Les estará diciendo rugiendo mordiendo: 

Mijos; 

llevan mucho tiempo estrujando este limón 

ya están maduros para jubilar. 

Retiren esa costra hacia fuera 

de curas, estropajos y cadenas. 

Hace algunos años se acabó la esclavitud. 

Es mejor, amigos, que abandonen el burdel 

porque ustedes ya no tienen vocación.

Amigos; 

les propongo por AUGUSTO
brindar mirando al sur

tal como era su saludo.

BISAGRAS

Me concentro en las bisagras.

Tendría que decir aquí;
mi espalda.

Esas puertas que abren hacia adentro;
¿Cuantas veces abrieron la palabra inútil?
Soy tu hermano.

¿Cuantas veces te dijeron; traicionaste?
Soy tu padre.

¿Y las que abren hacia fuera?
Esas puertas que te expulsan
con la prisa
de las fotos del recuerdo.
Soy tu madre.

Soy y son
siempre las bisagras.
Esas manos que te centran al alero de la brisa
y en el amor simulando al duradero.
Soy tu amigo.

Enciendo un cigarrillo.

Camino con tristeza
y en el humo prieto que se escapa
se me resbala Dios
y un abrazo que me diste.

Soy enemigo.

POEMA GRIEGO

Pienso que hace sólo dos redondos meses 
murmurábamos seriamente
de sátiros y ninfas
perdidos en el laberinto Minotauro
y sobre la redención de la palabra 
en boca de los pájaros de cualquier isla de Chipre.
Yo hubiera sido capaz de morir por ti
desnudo como un Hércules.

Nuestra cumbre era con águilas
que con parloteos alzábamos fogosos
hasta que volaran todos los laureles de eruditos
en la aureola ebria de dos locos en la cima del Olimpo.

¿Quién iba a sospechar que había algo más?
Pero usted pensó que yo tenía más hígado
que el flaco Prometeo 
cuando me dio a probar el brebaje de sus besos.

Como el hielo crea gotas, 
de ellas me haces agua y río
vasto océano, espejo de mis olas
con las nubes que regresan

de la nieve de tu cima y desde el cielo, me goteas
Esas son cosas bonitas y redondas
propias de un Narciso 
pero necias!

Y te las decía sentado en el WC de Atenas
¡Que cosa más intelectual y elíptica
eran nuestras relaciones amistosas
cuando te ponía el beso entre tibia y peroné
al levantar tu amplia túnica de Helena.

Mi lugar era volver a ti redondamente
pues estaba en ti ese círculo virtual vicioso 
tan exacto como el atrio de un Apolo
o como el gesto circular de algún hipódromo 
o la circunferencia de Tales de Mileto
desoyendo siempre cualquier canto de sirena.

Abrí tu madriguera de Drogati y Melissani 
con mi dorado vellocino
donde estuvo siempre mi glóbulo ocular más hábil.
O sea,  yo era un cíclope fanático
de tus rótulas, tobillos y tu monóculo mojado
cuando me caías sobre el nervio ciático
quemando hasta las ruinas mi Troya.

Y ahora te pareces al círculo polar antártico. 
¡Qué te pasa!
Deje usted de sacarle punta al lápiz 
que no soporto el filo frío de su hachazo.

Creo que el aire ya no sostiene tanta ira
a partir de tu mirada en esa bola de cristal
que nos tiró a rodar la bruja Circe con inquina
¿Quién le dijo a usted que yo era un Pinocho mentiroso
para que sea usted,  esa versión mujer de don Otelo?

El verso era el consuelo
y en los espíritus la flama era tan sólo un paseo 
por el cielo de Papá Noel y con sus renos.

 
Usted era una Dama y yo todo un Vagabundo
O sea, todo estaba bien. Cero errores.
Pero en alguna parte estaba el batiscafo 
de las profundidades con los negros buceadores de Cousteaux
¿Quién se iba imaginar que usted,  la señorita,
frecuentaba obtusas amistades con su rey profundo 
don Neptuno o Poseidón?

Mas ahora dices tú de todo y sin trémolos cobardes
me crujes como un árbol que se cae
a espaldas de mi propia barca de Odiseo.
¡Pero qué mujer más puntiaguda!
Ayer no más me lo pedías;
redondea mis mejillas bajas, me decías
y ahora pareces sacapuntas cargándome las culpas. 

Todavía no se reponen estos versos 
de tu gesto arisco tan cuadrangular. 
Y quedarán deformes para siempre. 
Mejor dicho; cuadriformes
con inmensos con enormes hematomas angulares 
puntiagudos y picudos.

Y digamos las cosas como son:
Fue por la traición de tu talón de Aquiles.
cuando te mueven la cola esos Tritones cabalgando los delfines.

No sabes contenerte.
Te lo digo resentido. Lo demás; 
tú ya lo sabes.
Tienes las dos alternativas
O me dejas correr esa cortina de la tina de tu baño
con la música estridente de la película Psicosis
y te clavo con mi daga y con malicia
o pídeme perdón como esa gorda de Amarcod
para que sigamos retozando y contemplando
la constelación del viejo Orión.

Mire usted
que sólo quiero jabonar esos melones resbalosos
a ver si en una de esas nos vamos juntos como globos
sobre la crisma de las eternas
las absolutas 
pompas de jabón.
A menos que mi deseo clueco
a usted le importe un huevo.

SIMULACRO DE DISCURSO DEMOCRÁTICO

Queridísimos(as) amigos(as)

Que ni siquiera se conocen entre ustedes.
ni sueñan los unos con los otros
no conocen sus idiomas,
ni sus dialectos de igualdad.

Ustedes;
los que sueñan en privado
con los  días de fortuna que algún día llegarán,
en esa olla de la suerte 
donde muere el picaflor
para clavar de una vez por todas
la inmensa rueda en el dintel de sus cabezas.

Ustedes; 
que no figuran en la historia universal,
ni siquiera en el paisaje,
que gustan del folklore, la artesanía y el futból,

Ustedes 
las impías brujerías, cartomancias,
lobotomías y  sudor
son ciertamente; los desconocidos de siempre.

Y a pesar de las parodias que intentan estas letras
a pesar de vuestra insuperable inteligencia son

 PÚBLICO EN GENERAL. 

Ustedes,
que al pasar bajo la escala se santiguan 
con incomodidad 
se olvidan de las ventas
y dicen no admitir en su vida personal
las Leyes del Mercado ni los brujos de Garay
son 
PÚBLICO así...

en GENERAL.

Ustedes,
los disciplinados con sus rentas.
No corran riesgos. Obedezcan.
Tómense un seguro que les garantice el derecho a respirar.

Ustedes que porfían tan valientemente.
Ustedes,
como nadie,
son recurso humano con un solo derecho;
el derecho al comentario.

Son número
de hambrientos y saciados, 
de jóvenes y viejos, 
de cesantes y empleados
como virus, al igual que los ladrillos o bacilos;
clase media impersonal.
No se crean que visten para santos 
ciudadano ni votantes. No se crean clase media,
No se crean nada.

Tampoco a mí me importan.
Sobretodo no aconsejen,
No se apiaden, ni conmuevan, ni se vistan de eruditos.
Y sobre todo no reprochen ni regañen.
No me ofendan con sus lástimas
más dolor causan ustedes.
Mírense las caras son apenas.

PÚBLICO en  GENERAL
auditorio receptivo
concurrencia, masa de un montón,
migajas y hojarasca.

Olviden las doctrinas que profesan.
Los pobres vivan sus miserias y atesórense los dueños.
La patria, la nación siempre sobrevive al capricho funerario
Alguna vez yo la soñé y no valía ni el esfuerzo.

Ustedes;
que mueven esa cola a quien los alimenta
esperando la caricia y esa gota de amor diario,
en la burbuja y  telediario comentando vanidades,
dan vergüenza, inmensa pena,  mas no dolor.

Si el cristal les dice que ella es una esfera gigantesca.
Allá ustedes 
proliferen sus discursos
nada se pierde con creer,
cada quien tiene el tamaño por crecer
y su tumba por llenar.
Dios en esto,  es siempre inmensamente ecuánime,
a cada uno le reparte su bola cristal.

Y creemos;... por supuesto los creyentes
que todos en la gran humanidad,
nos parecemos...
que lo que te pasa a ti, me pasa a mí
y para ahorrarte el comentario ardiente
di que también yo,
parezco medianube de aerosol.

Pero en este día de elecciones y sufragios
va tu número escrutinio
y después 
como dice la canción
cada señor irá a su misa,
a su capricho libertario 
o a su sueño literario
para continuar creyendo en dilemas y utopías,
concilios y asambleas
Las cuales, por si no te han dicho,
jamás serán la alternativa
que repare las heridas de la vena que te abrieron
medio a medio de tu vida. ©

LAURA

Te adoro fría

como ornamento

a caballo del agua, mojada

Colgada te adoro

de plumas, de ave rapiña

flotando.

Fruta nupcial 

en  la bodega

de mis sabores

multiplicada.

Y el toro que pisa

con uñas de diablo

tus nalgas  tibias

corazonada

Entonces vienen la ola

con tu sal femenina

de espuma leve

Dime corcel de espumas vehementes

cuando trepas
mis ancas frías.

TALLA XXL ©

(Homenaje a los poemas satíricos del siglo de oro)

Quiero

una doncellita cariampollar y repolluda,

que sus caricias sean amasijos de las pizzas,

que me sobara y amasara como pan

para sentir ese sabor aperitivo

a paladar de jamones y arrollados,

que su gesto nunca sea alguna vez huesudo, arisco

y que me  coma con sus ojos con inmensa gula,

como si fuera yo de almíbar,

o un postre tímido de helados.

Me dices que ya no cabes en ti misma de alegría

y al mismo tiempo

estás muy gorda con esos kilos supernumerarios

por lo cual me  corres de tu lado.

No te entiendo.

Es flaco ese favor el que me haces, mi hermosura.

Te amo tan intensamente que mejoras mi apetito

si te veo comer batiendo las quijadas

a sublimes dentelladas con esas mandíbulas de Alien

No le haré caso a mis amigos, quienes dicen:

mejor está sopear el caldo plano de las flacas.

Y ni sueñes en ponerte a dieta pues te amo gruesa.

Tengo plena conciencia de tu robustez tan opulenta,

testigo satisfecho de tus muchas hamburguesas.

Ya me veo estupefacto ante la  mujer Botero

y aplanado  en el generoso pliegue sabrosón de tus costados

o desmayado por tu imponente abrazo tipo ballenero.

Mas no le creo a tu alharaca. Te amo corpulenta. Inmensa.

Debo confesarte que eres muy estimulante.

Te reitero: estoy enamorado de  todo tu contorno.

¿Hay acaso algo más provocador que circundarte

como si yo fuera el estudioso Américo Vespucio?

En una de esas, descubro generosas nuevas Indias

para balancearte al compás de tal circunferencia,

si bien no creo que exista ese tamaño de columpio.

Lo que pasa es que soy adicto a tus dobles curvaturas

y a los abrazos acolchados, pues carezco de abstinencia.

Detesto esas carnes magras  del ayuno

a las que me tenías mal acostumbrado

Antes que esas patas Broiler, prefiero esos muslos de Godzila

y me sulibera más  la lisura en esa piel de Moby Dick

que el brillo pusilánime de una escama de sardina.

Entre curva y rollo,… prefiero la bulimia;

te amaría aunque fueses la culona Venus Williams

Es más; al lado tuyo me siento rutilante,

protegido  y rubicundo querubín con mi Valkiria .

Por favor no persistas con la dieta de la luna

pues enfermarás de anemia  y languidez a lo Morticia

Te prefiero obesa antes que blanca vampiresa.

Yo no podría ser tu conde Nosferatus de ojerizas

con sabor eterno a sangre en las papilas gustativas

aunque de vez en cuando me zampara unas morcillas.

El áureo número del  Phi es tu par de grandes senos,

pero con tanto embelesado por esos círculos concéntricos

me arremeten celos enfermizos.

Extasiado estoy también

por la contundente redondez de tus robustas nalgas

como nubes de ubérrimos balones o globo de tocino.

y me excita el meneo mastodonte de tu grupa

decorada por tus bragas diminutas.

Pero mucho más amo tus fajas

que rebosan cuando abunda con tus carnes

el coloquio atronador de tu enorme digestión

en tu redondo buche de porcino.

Lo decidí. Aumentaré de talla para dar felicidad contigo.

Es probable que yo resulte apretujado dentro de mis ropas

y me transforme en un tonel voluminoso

orbitando por tu esfera como un satélite glotón.

 Te juro que daré la talla como sea. Seremos tú y yo

dos timbales sonando al unísono amoroso.

Pero tú seguirás siendo para siempre

mi frágil virgencita de la suerte

aunque la verdad sea un disfraz piadoso

y que nunca pueda hacer la vista gorda

con nuestro amor voluminoso.

Dame un beso delicado y  redondito

ya que diste al blanco en mi chiflado corazón.

… y pensar que cuando me casé contigo

cabías con sobrada holgura

en la bolsita de un pompón.  ©

LA PAULETTE

Hay una batalla en esa voz

que me hiere con su esquirla fónica

y mi fondo que me tiembla

pierde exhausto mi  silencio y mi sordera

cuando esa bala que sustentas

es la nota ronca de tus cuerdas

perforando impunemente el pecho.

Cómo quisiera que  tus notas

destrozaran la pianola de ese bar antiguo

haciendo  de mis cantos pentagrama y rezo.

Cómo quisiera que tus labios 

se elevaran  de mi estrofa enfurecidos

como si yo fuera sumiso esclavo de tus besos.

Cántame desde esos aires arbotantes

invasiones, miedos, genocidios

o algún trueno carnal que espero

de tus notas altas.

Has de saber,

ahora te lo digo;

en la catedral sonora de tu pecho

se acunaría mi estribillo quieto.

¿Qué puedo hacer

contra el estruendo de tu canto

si aún está naciendo la dulzura de mis tímpanos?

¿Y qué puedo hacer apenas mudo

cuando escucho  y tarareas

la sustancia de tus risas tan letales?

Hay mucho ensueño en las clases de tal música.

y un gran recelo en tus baladas roncas

que en el pizarrón del alma me suceden.

Hay demasiadas verdades que musitas

en el cálido septiembre  que padezco

cuando soy la vieja voz de oscuro que te canta.

Recién hoy

me he dado cuenta lo que soy :

canción de cuna

en ese himno pletórico de orfeones. 

LA MARTIR GRISETTE (De un poema de Baudelaire) ©

Sobre los pliegues perfumados de la cama
la tigresa de la noche a cuatro patas rígida
con el par de febles piernas
se derrama obscena a los gusanos que soporta
Aún es de madrugada.

Su melena palpa tibia almohada. No palpita.
La boca de sus labios
como abierta herida no dirá palabra es mía.
Hasta donde yo sé;
vacíos cruzaran el aire, rancios

Nadie escuchará jamás el nombre final que exhala
ni los dientes fríos que ríen de carcajadas terminales.
Ya no importa.
Sin embargo al ver esa cadera con salientes huesos
de púdicos primarios y de muslos flacos;
una piedad desconocida conmueve al comisario.
Es la evidencia y es lo funesto. Es una niña.
Y su mirada en pensamientos vaga
hasta caer en el ángulo del retrato imaginario.

Sobre un velador de licores y cigarros turbios
está la misma muerta abrazada con sus padres.
Brillante risa entre el par de viejos de los ojos tristes
que con certeza indica
el destino cierto del semanal epistolario.
Eso es lo cierto.

La contempla con tristeza. Con inmensa pena
una liga en la rodilla flaca provoca sus pesares.
Eran alegres sus placeres y malsanas sus caricias.
En la criatura impura lo delatan esas marcas grises
que relatando sus historias tristes y primicias
ya viajan sin miedo hasta el luto del osario.

Las orejas con aretes breves hablan del amor filial
lejano de afectos opulentos,
abandonado de esplendor agreste
olvidado de los campos, del pesebre
y de la infancia casta…

El comisario viejo ya no resiste con los trotes
le conmueve la postura del cadáver indecente
y el origen perverso de esa muerte
Pero ya cumplió el horario.
Se le acaba el turno.
...

Concluye con su informe
Es la hora de volver a casa

Son las siete y se resuelve:
nadie vio, ni sintió nada. ©

EZRA POUND : Lo único definitivo es lo provisorio.-

(Ezra Pound; 76 años de edad)

 poema experimental
1.- 1 9 6 1 

después de:
- heredar los genes de su madre
- destrozar un par de pantalones
- marchar hacia la escuela con el puño sudoroso
- saquear el rumbo de las olas hacia el mar eterno
- doblar para siempre la servilleta de la postrera cena
- comer tulipanes de la mesa en una cena
- retar a duelo a otro poeta enredado en sus plegados
- componer el verso en la secuencia de la frase y no en la rima
- cantar en verso libremente libre, 
- boxear a perdedor con Hemingway

el desatinado que sería imaginista, fantasista, iluminista
- malogró todos sus Cantares
- amó en dos casas por diez años y sin culpas
- confirmó que todo se guarda en sólo dos valijas
- bajó la escala de la estantería y perdió tres muelas
- rodó en la bicicleta por el foro
- predicó en la radio, en la Roma y en la Guerra.
- fue acusado de fascista
- acusado por traidor
- reo por ser loco
- condenado al manicomio
- al pabellón de los furiosos rematados
- a los que jamás consumarán la vuelta de la vida.

Pero esos locos eran más libres que cualquiera
Esos locos nunca estuvieron en la guerra con sus rendiciones
y con ellos
- se lavaron los pilatos
- el suicidio de los pedro
- el vinagre de los cristo
- la primera gota de la gran muerte
de su lavado de cerebro.

Y después, después de todo eso;
se fue al osario como todos
- por un mal paso dado en la cornisa
- por ser un hombre sometido a sus fragmentos
- por la memoria de los vengadores
- y porque es muy decente fallecer con decisión y a tiempo
cuando te niegan los perdones.

Se pensó que su muerte sería concluyente.
Pero pasó a la historia por nosotros
que no queremos olvidarlo,

Y le dan con el piano forte de los kiltros*
con los clavos de la swástica
con la lógica homicida
y la frenética insanita
de los lúcidos guardianes de la historia
que asimismo nunca dicen:
de esto ya tenemos suficiente.
Y son lebreles
cancerberos de improperios que no ceden
por si aquel presunto muerto
no estuviera lo muerto que quisieran.

Y le seguimos dando duro a su tintero
por Aquellos y por Esos, como todos.

¡Quién lo hubiera dicho!

2.- Aquellos:

- Miss H.D.
- Mr. Robert Frost
- Mr. Vachel Lindsay
- Mr. E.E. Cummings
- Mr. Thomas S. Eliot
- Miss Marianne Moore
- Mr. William Carlos Williams… 

3.- Esos:
- Mr. James Joyce
- Mr. D.H. Lawrence
- Mr. John Dos Passos
- Mr. Ernest Hemingway…-©

4.- Dato Paralelo

4.1.- Este año los bancos más que duplicaron sus utilidades en términos de aumento de su cartera. Esto ha provocado chispeantes champañazos, palmoteos en algunos pisos encumbrados sobre la cabeza de la gente,… allá arriba, lejos,… en las inmediaciones de la estratosfera y particularmente en el departamento de comisiones no asociadas a colocaciones; las que representan un crecimiento de 104%. Las comisiones directas vienen, digamos mejor; provienen de servicios que los bancos prestan a las personas, como cuentas corrientes, tarjetas de créditos, cobranzas de documentos (cheques) cuentas de ahorro, recaudación de seguros, pago de remuneraciones a terceros, comercio exterior y cuantas de horror a la vista,… o cuentas de ahorro a la vista.

OH 

vean cómo el país crece.. Sólo se USARÁ el dinero plástico. Las comisiones directas le han permitido a los bancos diversificar sus fuentes de ingreso ya que es dinero exento de riesgos al no estar asociados a las colocaciones. 

Anualmente un “ciudadano promedio” paga sin saberlo 250 dólares al año por estos cobros y ni siquiera le dan un boleto.

Decía, Antonio Gil; vaya uno a saber por qué motivo misterioso,  algunos no podemos dejar de recordar frente a fríos datos, estas palabras del magnífico poeta norteamericano Ezra Pound: 

Cantar XLV - Con USURA
Con usura no tiene el hombre casa de buena piedra
Con bien cortados bloques y dispuestos
de modo que el diseño lo cobije.
Con usura no hay paraíso pintado para el hombre en los muros de su iglesia
harpes et lutz (arpas y laúdes)
o lugar donde la virgen reciba el mensaje
y su halo se proyecte por la grieta.
Con usura
no se ve el hombre Gonzaga,
ni a su gente ni a sus concubinas
no se pinta un cuadro para que perdure ni para tenerlo en casa
sino para venderlo y pronto.
Con usura,
pecado contra la naturaleza,
es tu pan para siempre harapiento,
seco como papel, sin trigo de montaña,
sin la fuerte harina.
Con usura se hincha la línea.
Con usura nada está en su sitio
(no hay límites precisos)
y nadie encuentra un lugar para su casa. 
El picapedrero es apartado de la piedra
el tejedor es apartado del telar.
Con usura
no llega lana al mercado.
No vale nada la oveja con usura.
Usura es un parásito
mella la aguja en manos de la doncella
y paraliza el talento del que hila.

Hemos sido convertidos en piñata humana, a la que le dan con el bate hasta descargarle la última moneda de aluminio. Así es fácil entender que la banca tenga utilidades de 1.200 millones de dólares en un pequeño país de 16 millones de habitantes, noticia que se despliega como una alabanza a la estabilidad y el buen rumbo de la economía. Era fascista Ezra Pound. Apoyó a Mussolini contra su propio país y fue enjaulado por ello durante catorce años. Pero no andaba desencaminado cuando dijo:

Usura oxida el cincel.
Oxida la obra y al artesano.
Corroe el hilo en el telar.
Nadie hubiese aprendido a poner oro en su diseño.
Y el azur tiene una llaga con usura.
Se queda sin bordar la tela.
Usura mata al niño en el útero.
No deja que el joven corteje.
Ha llevado la sequedad hasta la cama
y yace entre la joven novia y su marido.
Contra naturam.
Ellos trajeron putas a Eleusis.
Sientan cadáveres a su banquete
por mandato de la usura. 

4.2.- En 1957 se publicó en California, una guía de lectura de los Cantares de Ezra Pound que consta de 7 500 ítems y acumula unas 17.000 referencias.

Ironías de la literatura, sus Cantares, que él pensó debían ser la culminación de la modernidad, cerrando y fijando un discurso que estipulara y conservara lo valioso para las generaciones venideras, tienen algo inevitablemente 'postmoderno' y en lugar de clausurar una época literaria, la abren en una explosión de alusiones de imprecisa resolución.

La definitiva provisoriedad de los Cantares es una demostración del valor de lo frágil, una especie de pensamiento débil llevado a versos y la obra entera se convierte en el comentario de un erudito al borde del códice de todos los tiempos.

"En el futuro - dijo Pound con candoroso optimismo - los Cantares serán entendidos aún por los niños de escuela." Eso no se ha cumplido aún, pero tal vez el poema sobresalta menos ahora, que los lectores se han acostumbrado a enfrentarse con obras de arte en donde lo único definitivo es lo provisorio.

5.- Ya está bueno que empecemos a saldar la cuenta.

6.- Ya está bueno que sepamos distinguir
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* quiltro = en mapundungu; kiltro = perro.
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